Глава 1. А может, она улыбается мне?

Я не люблю воскресенья. Они слишком громкие, слишком людные, слишком церковные. Но с некоторых пор каждое воскресенье — это возможность. Это шанс увидеть её. Я выхожу из дома рано. До подросткового ещё больше получаса, но мне не хочется опаздывать. Не потому что так воспитан. Просто… Марго почти всегда приходит раньше. Наш кабинет — шестой. Он небольшой, пару маленьких деревянных столиков, на которых остались следы от карандашей и чая. Там всегда чуть душно и пахнет крысами. Когда я вхожу, там уже кто-то есть. Илья и Тима смеются, Настя выкрикивает какую-то странную шутку про ковбоя в маршрутке, а Карина делает селфи. Я прохожу мимо них, киваю — и взглядом сразу ищу её. Марго. Она сидит у окна. Всегда у окна. На ней сегодня тёмно-синяя кофта и светлые джинсы, немного большие на ней. Укладки нет, как будто она торопилась. Я замечаю, что под левым глазом — пара новых высыпаний. Заметно. Наверное, она переживает из-за этого. Но мне всё равно. Мне просто… нравится смотреть на неё. Даже когда она делает вид, что не замечает. — Ты как привязанный, — шепчет Илья, появляясь рядом. — Каждый раз одно и то же. Просто подойди уже. Я отмахиваюсь. — Заткнись. — Ага, романтик, — он усмехается. — Дашь ей шоколадку сегодня? Я достаю из кармана «Мілку» — маленькую, в фиолетовой обёртке. Специально для неё. И, как обычно, не знаю, что делать с ней дальше. ⸻ Собрание начинается. Лидеры говорят о вере, приводят примеры из жизни. Я слушаю вполуха. Вся моя концентрация — на том, как она держит руки, как чуть наклоняется вперёд, когда смеётся. Я замечаю, что она пару раз смотрит в мою сторону. Быстро, коротко. Как будто нечаянно. Как будто случайно. А может, она улыбается мне? ⸻ После подросткового мы собираемся у выхода. Все ждут родителей, кто-то болтает, кто-то листает телефон. Я стою рядом с Ильёй и Тимой, делаю вид, что мне интересно обсуждать, кто выиграет в финале ЛЧ, но сердце всё равно рядом с ней. Она выходит вместе с Кариной. Я решаю подойти. В груди колотится. — Марго, привет. — Привет, Артём, — отвечает она и смотрит прямо в глаза. Я чуть теряюсь. — Это… — я протягиваю ей «Мілку». — Просто… тебе. — Оу… спасибо, — она берёт. — Не надо было. — Да нет, всё норм. Ты просто… ну… заслужила. Она улыбается. И я впервые вижу, как её глаза — разного цвета — не просто красивые. Они живые. А может, она улыбается мне? ⸻ Позже, дома, я снова и снова прокручиваю её взгляд. Её голос. Её «спасибо». Я ложусь в постель, но не могу уснуть. Я не знаю, что она чувствует. Но я знаю точно — я уже слишком глубоко.