Часть 1

Почти касаясь счастья счастливою рукой, Я снова вспоминаю и предвкушаю бой. О том, что мы не властны, но чувственны порой, Напоминает старый и новый, впрочем, слой. О том, что мы бессильны когда хотим любить, Кому то — лишь представить, кому то — говорить; Кому-то только скажешь, и он уже не свой, Кому-то проиграешь осеннею листвой. А кто-то потерялся среди невнятных чувств, Среди стыда и страха стакан что полон — пуст. Среди, что невозможно, среди Таких людей, Ты лишний. Как же можно? Оставим для соплей. Всё просто невозможно, но, случаем, как есть. Всё движется несложно. Всё движется как смесь: Чего только не свидишь, но что-то не прочтешь. Тебя больше не ищут. Вот, в чем это не ложь. Тебя больше не любят, тебя не берегут. Ты взрослым стал. И что то тебе уже не лгут. Как правда одинока, когда увидев сон, Ты понимаешь плохо, к чему приходит он. Сны больше не как сказки, сны больше нам не лгут. Сны — страхи и свирепость к тебе несут как кнут. И тут ты будешь счастлив вполне не видя снов, Достаточно жестоких и чистых чьих-то слов.