Бывает так...

Бывает так — во сне, когда уйдешь В миры туманные, в незнаемые земли, Причудливые встретишь города, И морок томной арии вдохнешь В какой-то опере страны Фата-Морганы, Исполненной артистом с Аваллона, Что лично знал Тристана и Изольду, Свое творенье узнавая в ней, — Несотворенное. А вот бывает редко — Почти что никогда! — взглянуть позволят В Большую Книгу, где хранятся все Покуда не рожденные стихи. Раскроют, отчеркнут — бери, как есть, Без искажений, грубостей, зияний Отчаянья. Неси его к себе, В мир варварский, — ведь я сегодня добр К таким, как ты. Но утро настает И будит ревом сотен труб, и птицы, Пугливые и хрупкие, как ветер, Уносятся из глупых рук моих И тают в буйном пламени востока… Но успеваю в кулаке зажать Десяток слов, не очень осторожных, — Слова томленья, чувственности, силы, И вот уж правда, что «взамен земли, — Бесплодной, черной, инеем покрытой, — Нашел усталый человек в ночи Свой сад».