На мотив Цветаевой

Цветы отцвели и седая ива упала на старый сад, И только художник теперь лениво всё бродит вперёд - назад. Он ищет то, что украла свобода, и воздух резкий, как яд. Он вроде бы смог написать так много, но бродит вперёд - назад. Уже он не молод, но вроде не древен и ёжиком борода, Он вроде не в тренде, но он современен - так будет, ведь жив пока. Когда он идёт, его плащ, развиваясь, цепляет упавший лист. Он ждёт пока кто-то окликнет ретиво: "Прошу тебя, остановись!" И скажет : "Постой, вот тебе вдохновение, держи его, не отпускай!" Но нет, наш художник идёт по аллее и ждёт долгожданный май.