Часть 1

порой хочется красную полосу карандашом оставить на бумаге. и почему-то... она не короткая и не горизонтальная, она длинная, на искось идёт. когда это происходит, мне страшно, что потеряю контроль. да, я пока держусь, но что, если... случится что-то, что на осколки разобъет то, что сломано на куски? найти бы смысл, как было раньше, писать работы, чтобы что-то изменить, вселить надежду, оказать поддержку тому, кто сейчас один. но увы это чересчур ванильно. я уже ни во что не верю, не надеюсь и ничего не жду. я не знаю, для чего живу. знаю только, что мне жаль, что карандашом выступает нож, а бумага - это вены.