Часть 1

Она любила меня. Любила мой всклочный характер. Вела со мной дневники. Милая Мина Харкер*... Она любила читать Слезы в моих ресницах. И вечерами мы с ней Болтали о мёртвых птицах. Качался старый фонарь. Море дышало ветром. Я помню, как ждал ее В дрожащем лимонном свете. Я помню ее ладонь, Что становилась бесцветной, Стирая с щеки моей кровь. "Ты все делаешь верно!" А в окна стучался туман, Он целовал их стекла. Я обнимал ее. Молился, чтоб не промокла. Она смеялась в ответ И снова за все прощала, А черный мешок в саду Как будто не замечала. Снова в любви клялась, Смотря черноглазой ланью. И за бездушность стихов Не называла дрянью. Я для нее одной Со злобой чужой смирился. И для нее одной На что-то еще годился. Но что теперь? Где она? Что стало с моею милою? Ах, да, я совсем забыл, что сам себе ее выдумал.