Он

В школе его мало кто слышал - лишь избранные и самые внимательные. В школе его мало видели - он сидел на последних партах, прячась за спинами одноклассников и отговорками про хорошее зрение. В школе он надеялся что его не вспомнят после выпускного. Наушники - это отличное изобретение. Ты можешь слушать то что нравится и не мучать других своим Буераком или КиШ. Как это может навредить? Но когда нет сил встать у тебя они навряд ли найдутся чтоб лишний раз повторить. Все силы съедает чувство, тёмное и ленивое. Каждый достоин любви, сравнивать людей - плохо, ты можешь сравнивать лишь себя нынешнего и себя прошлого. Но убийцы - зло, педофилы - раковая опухоль общества, и они не достойны ничего, кроме жизни за решеткой или казни. Тогда встаёт вопрос "почему"? Наука логики не терпит разночтений. Тогда есть лишь два варианта - либо убийцы - не люди, либо утверждение в корне не верное. Бог любит всех без исключения, но только тех, кто верит, молится и не гей. Он хочет так много, но для много надо убраться на столе или выгнать сестру из-за компьютера. Сил нет поднять руку. Он думал что смирился с одиночеством. И конечно не прав. "Люди - существа биосоциальные, хотя "социальные" должно быть перед "био". Конечно он знает что человеку нужен человек, одиночество убивает, старит и повышает шанс самых страшных болезней, но едкая маленькая и такая кислая, что разъедает стенки желудка мысль не даёт сосредоточиться на параграфах. "Но ты ведь хочешь страдать? Ты же хочешь быть как те сопливые несчастные, и ты хочешь чтоб прилетела к твоим ногам стрела, пущенная из замка царского. Ты же знаешь что ты - идиот?" Если людей нельзя оценивать, то как узнать что ты - плохой человек? Всё познаётся в сравнении. Этот вопрос терзает, неопределённость убивает и уже кажется что ответ "да, ты ужасен" будет облегчением. Медленный, ленивый, глупый, ему говорят о горе возможностей, а он их пропускает одину за другой. И всё что он может - лежать и читать, забывать о проблемах, о прошлом, о будущем, о том что рядом мать в наушниках, сестра за компьютером, о себе. Пытаться забыться, упиваясь проблемами вымышленными с такими же вымышленными решениями. Не найдётся на него кто-то красивый и богатый, никто не захочет слушать его отрешённую от реальности болтовню. Никто не полюбит за то что он - идиот. Таких как он не любят. Да и любить нечего. Забываться он умеет - практикуется каждый по несколько часов. Он не помнит что ему нравится или не нравится, он не помнит никаких историй, имён или лиц. Он не помнит что ел на завтрак, не помнит какая погода была, не помнит что было написано в предыдущем абзаце. Опыт - то что формирует человека. Человек из него бесформенный, из пластилина, наспех склеенный недотёпой из 3"В" на уроке труда. Он не знает что у людей есть подвздошные кости, что в ногах берцовые, а в руках лучевые. Он не знает потому что не знает лучше. "У тебя всё нормально?" "Да!" Радостно и без запинки. Лицемер. Знает же что нет, но так страшно признаться, попросить помощи. Страшно беспричинно, как страх темноты. Он когда-то её тоже боялся. В этот раз страх победит. Он удалил все последние сообщения в чате с лучшим другом. Тот их успел прочитать, или хотя бы увидел их. Навряд ли заметит их пропажу или спросит зачем. У лучшего друга есть свой лучший друг и он - не ты. Хочется спать.