.

*** Кто?       Большие голубые глаза, блестящие от сценического света, голос пробирающий до дрожи и желания подпевать, тонкие руки, обхватывающие микрофон. Смешки на неловкую шутку, возгласы и куча букв в инстасторис.       Но всё это - для других. Всё это - оболочка, существующая и выживающая каждый божий день. Оболочка поёт, оболочка улыбается людям, оболочка работает.       И вот вроде бы все снаружи, и не могут посмотреть, что за этой оболочкой, а он как раз-таки в ней, и должен знать, что внутри. Но не знает.       Он судорожно выдыхает, запуская пальцы в волосы, пытаясь собрать себя по кусочкам, пытаясь копнуть глубже, пытаясь найти ответ. Кто?       Воспоминания, эмоции, чувства? А есть ли они? Настоящие ли они? Кому они принадлежат? Он знает, что он может ощущать. Он помнит, как руки дрожат в особо тяжелый момент арии, помнит, как щеки болят от улыбки, помнит сырую от слёз подушку, помнит, как сердце рвется из груди. Помнит, но не может ухватиться, будто с каждой минутой все эти моменты дальше и дальше, всё больше покрываются странной туманной пеленой. Кто?       Насмешка, вызванная странным порывом поддержать злую шутку своих приятелей? Уверенный взгляд и сжатые в ухмылке губы? Строгое "я могу за это взяться, вы зря недооцениваете"? Человек с золотым терновым венком на голове? Кто?       Иисус? Иуда? Рейстлин? Даламар? Размытое отражение? Глина, из которой можно вылепить что угодно? Кто?       Лёд, который вот-вот растает? Чёрное перо, унесенное ветром? Человек с вывернутой когда-то наружу и потерявшейся душой. Тлеющий свет. Кто?       Кажется, что правильного ответа не существует.