Часть 1

А за окном теплый дождь, Но я не пишу стихи. Не о чем совсем говорить, Хочется лишь молчать и пить. Пить виски и петь о любви, О той, о которой сердце болит. От той, что вырастают цветы, Зарастают раны, исчезают рубцы. Рубцы от больных и тяжёлых лет, Сильнее неба, темнее ночных небес, Выше чувства, чем любовь вовсе нет, Это как искусство великих легенд. Легенд, чьи имена слышатся в тишине, Как звук метро где-то в глубине. Но я снова, вот, пишу терзания свои. Кстати, мне уже двадцать семь, И сердце бьётся любовью, значит жива, Хотя думала, что на рассвете не увижу свет, Не почувствую солнечного тепла.