Уличный музыкант

Уличный музыкант, дрожа, стоит в переходе. Ему все равно на попсу, пофиг, что сейчас в моде. Замёрзшие пальцы перебирают тугие струны, играет какой-то бой, может быть, древний, как руны. Тени прохожих проносятся мимо стремительно, Их лица такие угрюмые, но почему, действительно? Топчут старый чехол, что лежит рядом с ним. Никто и монетки не бросит, наверное, жалко им. Продрог, бедолага, но играет упрямо. Вдобавок музыку заглушает орущая сверху реклама. А люди мимо по слякоти, хлюпая, шагают– Друг друга перегоняют, друг друга не замечают. Уличный музыкант, дрожа, стоит в переходе. Переминается с ноги на ногу, Хотя не так уж и холодно вроде. Его душу греет песня о знойном лете, полёте и мечтах. А звонкий голос таки удержал пару прохожих на своих местах.