Поцелуй, что острее ножа (1)

...Поле укрылось утренним туманом, а звёзды только начинали гаснуть. Ромашки белыми лепестками касались кожи неприкрытых подолом платья ног. Он сжимал ее руку. Крепко, нежно, переплетя пальцы. Странно было осознавать, что это не их поле. Их поле не здесь. Их поле далеко. Но здесь они снова смогли почувствовать себя самими собой, будто и не находились за тысячи верст от дома, будто не знали, чем это всё кончится. Слова были лишними, бесполезными. Они давным давно всё друг другу сказали и были рады этому. Рады, что можно просто помолчать. Юноша чуть крепче сжал чужую ладонь, прося ее поднять на него глаза. Привычно закрепил цветок в ее волосах и погладил девушку по щеке. Стирая слезу, обжегшую палец. — Приходи, когда выпадет снег, хорошо? И не дожидаясь ее ответа, он накрыл ее губы своими. Мягко, осторожно, давая возможность отстранить и отстраниться. Нежный, детский поцелуй. Такой, в котором нет ни капли пошлости. Такой, который можно подарить на ночь. И такой, что режет больнее самого острого ножа, ведь режет не плоть, а душу. Последний, прощальный поцелуй...