Мертвое Лето (17)

Лето умирало, умирало всегда, ведь двум сезонам нельзя властвовать вместе. Хоть они кровники, хоть они и братья, Лету уже здесь не место. Да и он сам это знал. Он привык принимать смерть от руки брата, всегда ожидая Осень, в чьей руке блестит клинок с вязью из желтых листьев. Время шло. Стало холоднее, листья готовились поменять окрас, а до смены оставалось совсем немного. Считанные часы. Лето не ложился. Стоял в комнате у окна, глядя на то, как загораются звезды. Миллионы звезд… Таких красивых… Жаль, что он видит их в последний раз в этом году. Ночь сгустилась вокруг, предвещая беду. Тень проскользнула в комнату. ЕЕ не видно, но Лето прекрасно знал, что он здесь. Клинок выскользнул из ножен, лезвие отразило свет луны. Считанные минуты. - Здравствуй, дорогой. Рад тебя видеть, хоть на деле и не вижу. - Здравствуй, Лето. Ты готов? – холодное лезвие коснулось шеи. - Конечно. Я уже тебя заждался. Давай закончим с этим, чтобы я как можно скорее потом сменил Весну. – на губах мужчины мелькнула тень улыбки. Клинок с зеленой вязью уже приторочен к ремню. Просить дважды не требовалось, ведь время на исходе. Ведь настала пора Мертвого Лета. Да, его дух еще напомнит о себе, подарит еще теплые деньки, но потом уснет. До следующего лета. Сначала – боль, а потом горячее потекло по коже. Жизнь уходило, тело обмякло. Настала пора осени.