Часть 1

Единый нас хранит, а ты совсем не так Как он. Ты - не гранит. Руки неровный взмах, И прядь волос с утра, и горечь от "мисс Рид", И пепел от костра, и то, как в нас горит... И то, как губы жжет от жажды по ночам, И к черту весь расчёт, едва коснусь плеча. И целый мир в тисках, но нам нельзя сдавать. И шепот на губах: "два, три, четыре, пять" - Чтоб избежать грозы, чтоб вынести излом. Единый нас хранит, но... Кто же создал зло?! А впрочем, кто бы ни, мы выдержим свой ритм. Единый, не меня - его, прошу, храни. Единый, не меня. Его, прошу, храни.