Часть 1

Вокзал. Вторник, половина восьмого утра. Высокие кремовые потолки, освещённые лампами величаво возвышаются над головами людей, что спокойно дожидаются прибытия своего транспорта. На табле отображены поезда на станции, но я не смотрю на него, ведь оно никогда не покажет прибытия моего. Он всегда уходит в одно место. В Нортдом. Я вновь еду туда справлять свой отпуск: мне очень нравятся его снежные просторы и тёплые, жизнерадостные люди, что живут там. Я сижу на скамейке с чемоданом под боком в ожидании своего поезда, когда мой взгляд внезапно падает на старую, пожелтевшую от времени газету, лежащую на соседнем сидении. Во мне просыпается любопытство и я беру её в руки, читая заголовок: «Нортдомский поезд сошёл с рельсов». Под большими, выделенными жирным шрифтом буквами расположено фото с места происшествия.            Я хмурю брови, рассматривая чёрно-белое изображение. «Как? Сошёл? Но никаких новостей не было слышно от них….» − подумалось мне. Я быстро начал читать содержание сего произведения «Нортдомского воробья»*.   «…На пути из города R в холодную столицу Нортдомский поезд сошёл с рельс. Пострадали 63 пассажира, 17 из которых не выбрались; четыре проводника погибли, остальные пять оказались ранены. Машинист пропал без вести.»   Сбоку представлено ещё несколько снимков с инцидента. Жители ближней деревни сошлись вокруг разбитых вагонов, стараясь помочь спасателям с освобождением пострадавших из-под обломков. Больше всех меня привлекла копна красно-рыжих кудрявых волос и часть бледного, но уже окровавленного лица, что выглядывало из-под обломков, смотря своим широко раскрытым, явно больше не подвижным янтарным глазом прямо в объектив. Одна его жилистая рука была вытянута вперёд на земле, а другая лежала рядом с его лицом. По моей спине прошёлся град мурашек. Мне стало некомфортно, челюсти сжались, а к горлу поступил ком. Я встрепенулся и подумал: «Чёрт, зачем такое вообще снимать для газеты?! Почему это фото вообще допустили?!» Напуганный, я быстро смотрю на дату. 30 октября, 1903 год.  На меня находит волна облегчения, но тут же оно сменяется озадаченностью. В конце концов, кто мог оставить такую старую газету здесь? Она потеряла свою актуальность более ста лет назад… Стук колёс. Я поднимаю свои глаза с газеты. Наконец, старенький, имеющий лишь четыре купейных вагона поезд прибыл. Встаю со своего сиденья, подхватываю чемодан подмышку и волочусь к вагону. … Сижу на нижней полке с подготовленными необходимыми документами, жду проводника. Не толстый, но и не тощий мужчина лет пятидесяти, судя по его морщинам, заходит в купе. − Доброе утро, предоставьте ваши− Я сразу предоставляю ему документы. − О, так вы часто бываете в поездах? − Да, а мы уже встречались? Затем, посмотрев на его лицо я тут же вспомнил, где мог его видеть. Красно-рыжие волосы, мертвецки бледная кожа и ярко-янтарные глаза, окружённые морщинами… − Сэр, с вами всё в порядке? – его побледневшие губы расплываются в забавляющейся улыбке. Он наклонён так, что наши глаза расположены на одном уровне. Тонкие красноватые зрачки, кажется, смотрят мне в душу. Я сглотнул. − Да…. Безусловно… Он выпрямляется, берёт мой развёрнутый паспорт и билет и тщательно их проверяет…. Я же, в свою очередь, всё больше погружаюсь в свои мыли. «Может, это просто совпадение?» …