Часть 1.

***      Что мы знаем об авторах, которых читаем? Я говорю о всех, кто попадает под этот термин: книг, фанфиков, истории, статей, комиксов.       Если мы говорим о книгах, то чаще всего это имя или псевдоним. Если книга захватила или хочется что-то ещё в таком стиле, то какие книги у этого автора, его примерный возраст и откуда он. Переведенный это текст или нет, то же можем узнать. Если это любимый автор, то гораздо больше.       Об истории которые мы читаем в интернете, мы знаем ещё меньше. Ник, пол и на этом почти всегда всё. Мы часто говорим или врем об этих вещах, чтобы побыть другим человеком, в корыстных целях или для того, чтобы не подвергается предвзятым взглядом. Но я не об этом буду готовить.       Прочтив работу автора, мы не знаем, кто это, где он живёт, о чём думает. Может за работой про искусство сидит взрослый мужчина, а за серии фантастических работ стоит человек, который плачет пока пишет это. Потому что он не получает не грамма любви от окружения.       За огромным аккаунтов про болезни и психические расстройства, в которых все умирают и страдают скрывается счастливый человек от которого это совершенно не ожидают. Или множество хороших работ на разнообразные темы и направления, написал не взрослый человек, а тринадцатилетний подросток.       Но вы никогда не задумывались о том, что этот человек, за творчеством которого вы следите ежедневно умер? Читая книгу, думали, что несколько месяцев назад этого автора не стало? Ты открываешь произведения в новом издании, заходишь на сайт, чтобы узнать, когда будет продолжение, и узнаешь, что автора больше нет.       А может вы читали историю и в один момент вы поняли, что на аккаунте уже несколько месяцев никто не был. Представьте, как ваша или чужая работа шатается по сайтам и форумам, как работа «в процессе», а на самом деле автор давно забыл, попал в аварию, умер или бросил, даже не удосужившись сказать об этом, или же просто не успел.       Затрагивая тему смерти, Я добавляю: человек, с которым вы общались буквально вчера, исчез из всех социальных сетей и аккаунтов. Вы думаете: а вдруг он или она вернётся, через неделю, месяц, пол года… Его работы не меняется и всё меньше достается надежды на возвращение.       Вам не страшно жить с мыслью то, что над чем вы так усердно трудились, может даже пожертвовали чем-то и прожили за это время не мало всего? Будет в один момент потерянно и не закончено, по причине вашей смерти. Вот так просто.       Мы с только не знаем о людях, с которыми общаемся. А теперь я попытаюсь объяснить вам, насколько не знаем, попытаетесь понять.       Окно - тот же самый аккаунт, но в реальной жизни.                   Мимо проезжают машины, с другой стороны однотипные серые и когда-то имеющие жёлтый цвет, а сейчас почти коричневые дома. Жизнь кипит, всё идёт своим чередом, а музыка в наушниках всё не перестаёт играть. Снимаешь их, и кажется, что на улице стоит оглушительная тишина и мерещатся, что всё звуки исчезают — это плот       разыгравшейся фантазии.       Фонари гонят уже как пол часа, а в окнах горит свет. Теплый жолтый, голубой и зелёный сквозь тюль и шторы, где-то горит гирлянда, хотя до нового года ещё далеко. Окна, в которых отсутствуют шторы, тюли, плакаты и включен свет, привлекают больше всего внимания.       Хочется смотреть и думать, что творится за стёклами. Окно на пятом этаже, в котором мелькает фигуры людей, горят огни разноцветных гирлянд и сразу понятно, что там проходит вечеринка. Единственное, что заставляет остановить взгляд на этом окне так это то, что на соседнем балконе стояла одинокая фигура. Мелькали точно такие же отцеты огней… ***— Ало, мам. Что такое? — осипший голос прозвучал очень жалко и я скривилась. *- Дочь, ты где? Что с голосом? — а беспокойный тон мамы, заставил собрать все силы и почти обычным, бодрым голосом сказать: — Всё нормально, мам. Я на вечеринке у Поли, у неё ДР. Я завтра вечером дома буду. — сказала я в трубку, надеюсь, что сейчас никто не врут Пошлую Молли или Френдзону на всю квартиру. *- Ладно, поверю. А где ты всё это время будешь? — у неё на заднем фоне что-то зашипело, а затем начала гавкать собака. Милка — моя преданная подружка, который уже четвёртый год, ей оставалось не больше двух лет с её генетикой. Это воспоминание заставила глаза опять наполнится слезами. — Милка, успокойся, это просто масло! Боги, всё опять сгорело! — Она явно отложила телефон, но спустя пару минут вернулась. — Тут опять кабачки подгорели. — Я поняла, мам. Я через часик к Насте с ночёвкой. Она завтра вечером уезжает, Я с ней буду, а потом до вокзала провожу. — Сквозь подступающей слёзы сказала я. — Удачи, дорогая. Мне пора, а то твоя сестра и Молли тут шалят. — Пока, — она отключилась, я подняла глаза к небу. Звёздное, тёмное и прекрасное… Со спины ко мне подошла подруга, Я поняла это только по яркому запаху её духов и тихому дыханию. — Как всё прошло? — тихий голос. От одного воспоминания об этом, захотелось кричать, реветь орать в голос от боли. Но почувствовала это и обняла сзади за плечи. — Всё будет нормально. Я в этом уверена. — Насть, меня до понедельника точно не кинуться искать. — Она понимает к чему я клоню и редко говорит: — Нет, раз и навсегда — нет. Мы сможем найти другое решение. — Хотя бы разок… — Пойдем, нужно немного отвлечься… ***      Два дня спустя: На экране телефона высветилась оповещение: «одно новое сообщение». На часах уже 21.44. Я открываю и дыхание перехватывает. «Привет, Лиза. Прости за то, что наговорил. Можем встретиться сегодня в 10, в парке возле твоего дома? ;)» Руки начили трястись и я набрала сообщение: «Ладно, Я прийду» Я двое суток ревела. Я любила его, а он мне нет. Я знала, что признаться будет страшно, но не знала, что потом будет так больно.       А вдруг он тогда все это сказал, просто от растерянности? Я тоже, когда что-то не понимаю, начинаю теряться. Нужно собираться. Кофта, джинсы-трубы, на палец кольцо, оно ты бы носила мне удачу. Даже не подумав о времени я выбежала из дома, просто прособиравшись около 20 минут. Я уже достаточно уходить из дома без предупреждения. Подошла туда я на 15 минут позже, чем нужно. Только потом поняла, какая темень стоит. Поэтому написав Насте и отправила ей локацию и позвонила. Она конечно поругалась за безрассудство и то, что я так сразу согласилась, но сказала, что будет на связи. Спустя 20 минут пришёл он. Андрей. Он опоздал, но это не имело никакого значения. Он, выглядел как всегда, прекрасно. А ещё эта его улыбка. — Привет, пойдём пройдём… ***— Так, девушка, успокойтесь и повторите ещё раз, как именно вы добрались до того места? — М-мы… шли прямо по тропе. Потом куда-то свернули… я не помню. Он так долго говорил что я потеряла счёт времени. — меня прерывает телефонный звонок. Я смотрю на экран — 5.44. Прошло ровно в 8:00 стал проклятого сообщения. — Она умерла из-за меня, ведь так? — мой голос дрожал. Настя подбежала ко мне и дала в руки термос. — Не смей так говорить! Это не твоя вина! — Если бы я не опоздала, то он её бы не убил… Я не могу поверить, что он убил семь человек… — Если бы ты не опоздала, то умерла, и следующая жертва тоже умерла. Если бы не ты, то это бы продолжилось. — Девушка дело говорит. Вы виноваты. Он один из самых молодых серийников за годы моей службы.       Они поймали его, но моё сердце разбилось, тело сломалось, а душа заболела. Это ужасно. Ради того, чтобы спасли будущих будущих жертв, пришлось умереть одной, самой невезучий и сломать мою жизнь. А я её даже знала. И никогда не подумала, что так выйдет.