Глава 3. Пленэр и дикие звери.

Глава 3

Пленэр и дикие звери.

Дни в деревне на удивление пролетели быстро, мы ещё пару раз списывались с тем одногруппником, обсуждали, как же несправедливо, что из «домика искусства» только художники получают задания на лето, а остальные могут спокойно отдыхать. «Домик искусства» — это неофициальное название здания, в котором мне довелось обучаться. Наша художественная школа располагалась на четвертом этаже. На третьем тоже были художники, но в основном - дети, которые в силу возраста или отсутствия способностей к живописи, не смогли поступить к нам. На втором этаже расположились музыканты и танцоры, на первом этаже был класс скульптуры и декоративно-прикладного искусства. В «домике искусства» количество неформалов превышало количество пыли на заброшенном пятом этаже (а пыли там поверьте много). Встреча с одногруппником состоялась в середине июля. Был очень жаркий, солнечный день. Я ехала в Чертиловку – некогда криминальный район, в котором сейчас располагалась моя художественная школа, и в котором жил одногруппник. Трава была безумно яркой, и кажется зеленее неё был только стоящий рядом мужчина, которого вот-вот стошнит. Но водитель вовремя останавливает автобус, двери открываются, я расплачиваюсь своей новой банковской картой, которая появилась у меня буквально пару месяцев назад – она тоже зеленая, прямо как мужчина, которого сейчас тошнило на асфальт. Жуть. - ЛИЯ-Я-Я-Я!!! – раздаётся возглас где-то передо мной, кто-то зовёт меня по имени, по моему настоящему имени… - Что ты так орёшь? Дурак! – Я делаю пару быстрых шагов вперед, навстречу к давно знакомой фигуре. Объятия – внезапные, быстрые, неловкие. - Как ты тут? Давно ждал? – Почему-то я с неохотой выбираюсь из крепких рук, поднимаю глаза – встречаюсь взглядами со своим другом. У него всегда были настолько красивые голубые глаза? Дальше нас ждал долгий разговор о погоде, о том, как я добралась до Чертиловки, о лучшем вкусе мороженного и о том, как же нам лень рисовать для кого-то, ведь истинное счастье – творить для себя. Кажется, мы говорили о моей деревне, название которой я позабыла с годами. Мы шли вдоль дороги по маленькой тропинке. Рядом был небольшой парк, в который было принято решение немедленно зайти. Вокруг были ели, пахло безумно вкусно, а самое интересное – тут никого кроме нас не было. Вернее, мы так думали... - Красивый парк, тут так тихо – заговорила я, нехотя прерывая приятное молчание. - Главное, чтобы волки тут не водились – странная шутка, но я решила её продолжить. - И лисы - А лисам тут откуда взяться? - А волкам? - А лисам? - Да что ты пристал ко мне с этими лисами? Ты – Лис, ты тут водишься. - Почему я Лис - Потому что я так сказала Теперь повисло уже неловкое молчание, мы переглянулись и рассмеялись в голос. Что за нелепый диалог это только что был? - А я волк – из кустов в парке выглянул мужчина лет тридцати – в пижаме и… наушниках – что из всего этого должно смутить нас больше всего? Мы перепугались и быстро убежали из парка. Какой кошмар – видимо не все наркоманы перевелись из Чертиловки. Пока мы уносили ноги, я даже не заметила, что в пути мы успели взяться за руки. Добежав до остановки, с которой мне надо было уезжать, мы с приятелем остановились, пытаясь отдышаться. Взгляд на руки. Мы тут же их разъединили. Неловко. Опять неловко. - Ну, что же, кажется там едет твой автобус. Мы вовремя! - Какой кошмар, что это в лесу было? - Волк! Что же ещё это может быть? - Да ну тебя! Даже порисовать сегодня толком не смогли! - Еще половина лета впереди – успеется. Давай, пока! - Пока…Лис! – я зашла в автобус, заняла место рядом с окном. Оттуда на меня смотрел он – Лис. Лис, моего первого лета.