Часть 1

слова, которые пропихиваешь на выдохе через глотку и что-то в горле, имеют вкус. они гноятся, садится голос и ждёшь, что выболит, а каждая буква царапает нёбо и чистит пульс. в окно забывчиво луч проскальзывает предутренний, когда угрюмо ты давишь мысли внутри себя. ты ставишь чайник, и твои брови опять нахмурены, когда ты думаешь, что жить дальше вот так нельзя. нельзя, а толку? стоишь и меришь сгущёнку граммами, под ступнями пол холодит все внутренности, заря лукаво обходит стеклянные лужи шрамами, а ты размышляешь, что в жизни, наверно, зря. однажды тебя расшатает до чистых песенных, однажды ты сможешь не рвать эмоцию изнутри. пока что твои попытки быть прочной лесенкой превращаются в рамку шатающихся перил. и слова из тебя вырываются липкой сажей, всё вокруг заполняют мерзостной чернотой, ощущением пресности, призраком жизни даже. ты сама понимаешь, что это совсем не то. ты однажды научишься чувствовать, быть помягче, перестанешь ломать тебе близких стальной тобой. а пока улыбнись. не вопи о своих болячках. говори, как по венам твоим бушевал прибой. 3:36 04.12.20.