не перегорела

осень срывает с деревьев листья, в вырий их на крыльях птичьих уносит, красит их в багряный и золотистый. неужели я снова пишу про осень, неужели я снова пишу — про что-то, что-то, где нет боли, горя и гнева? неужели через два с половиной года я еще цела — не перегорела?