мистер

тебе не больно и мне тоже. творожным шприцем по руке, бог оставляет слепок кожи весенним солнцем в рюкзаке. январь — так странно — стал без снега. а утки плещутся в воде, дорога золотою лентой купается в немой слюне. и ничего не изменилось. лишь зацепиться кромкой глаз, на небо чисто голубое взирать как будто в первый раз. тебе к лицу рубашка, мистер и куртка стойка-воротник, а я-то что? я — не актриса, театра жизни ученик. теперь я в дружбе с холодами и в «сердце» тело всё моё. всё, что хотела, я сказала. я уступлю тебе твоё.