Про декаданс, когда нас уже повело

"сегодня небо заштриховано простым карандашом, аромапалочки пахнут отвратительно-мятным дымом, поэтому жгу я их именно сейчас. свет слишком яркий, поэтому кроме тления на конце палочки я ничего не переношу. зато сломленный пополам красный линер перед смертью харкается последними чернилами в строки улицы темны и жмут и слишком, слишком много окон и нам не светят фонари похоже - лично мне не светят да ты тут ни при чем, беги, беги, пока еще не гаснет тот последний, видишь?" У лирического героя данного огрызка поэмы разбиты колени и футболка "shhhhhit", у него синяк под левым нижним углом - заснул на полу, на откуда-то взявшемся блюдце, у него только половина волос, другую он слил, мелировав, с облаками. У него обледенелые кеды и поэтому кажется, что скоро отвалятся пальцы ног. У него сигареты в кармане, да не курит он, он надеется, что если однажды не найдёт сил вернуться к своему чайнику и уснет в парке, то незнакомец подойдёт, сломается, сев, и попросит закурить. Поморщится, что за вишневая дрянь, и расскажет, как умирал, уже трижды, он помнит. И прожил он без малого две сотни лет, но никогда не был таким счастливым как сегодня, слышишь?