Часть 1

Вдоль автострады вечера — важность страданий автора. Что же хотеть сказать — правильно и хорошо? Что разбудить в себе, где провести ножом, Как распилить им кость, растирая в себе ожог по всей полости тела трухлявого? Калейдоскоп мироздания вертится против оси, Сцинки ранений ползут в безмятежности сумерек, Славься, подобно безумию, монстр в хитонах менад, Терзай их умы — и подобие солнца — в закат, И эрзац из огня в бесконечном падении за горизонт осязаемых снов. Самый гнусный из смертных грехов я себе не простил — Вызов жизни лишает всех сил. Избалованный стилус инертно ломает тетрадь, И чудовище плачет, не зная, как верно понять весь абсурд за стеной. Что есть правильно и хорошо? Ради истины кто не солжёт? Или кто не убьет за любовь? За росу не сожжёт? Этот монстр терновых оков, весь сплетенный из слов — отражение в мутной воде. Он крылом отрастал в темноте, я не знал, что калека — во мне, Что он ходит и дышит мне в такт и как бабочку ловит прищур. И порезы текут, как румянец на чьих-то щеках, и кровавые слезы — как шар в белоснежных руках, Эксплицитно взорвавшийся шар для игры в петанк Апогеем усталости…