путь-петля

Что лучше, остаться в родном месте или уехать в другое? Ниа знает ответ. Остаться. Это только с виду оно хорошее, такое белое и пушистое, это слово. Так легко перепутать с «оставить». Остаться — всегда про добровольное решение. Сам решил, сам остался. Оставить — совсем про другое. Тебя не спрашивали, тебя оставили. Сначала один, потом второй, потом третья, а Ниа остался. В этом полном детей воспитанников, абсолютно пустом доме, доверху набитом правилами и ожиданиями. От Ниа ждут, что он будет им соответствовать, он ждёт, что Мелло вернётся. Или Мэтт. Или Линда. Хоть кто-нибудь. Но никто не возвращается, а картина рассыпается дальше на множество пазлов, которые тяжело собрать одному. Практически нереально. Что лучше, остаться в родном месте или уехать в другое? Мелло знает ответ. Уехать. Уехать дальше, как можно дальше, за тридевять земель, чтобы никто и ничего не напоминало о родных местах, которые задушили своим родством, залезли муравьями в горло, не давая дышать. Чтобы никто и ничего не напоминало… И потом отчаянно искать что-то, хоть что-нибудь, что будет походить на то, что у тебя было раньше. Какой-то мудак сочинил пословицу «что имеем — не храним, потерявши — плачем». Мелло не плачет по прежним временам, он вспоминает о них со скрипом зубов и с яростью, способной расплавить шинигами, но — ночью, если отпустить мысли с поводка, если лежать, глядя в потолок, то приходится признать, что по хорошему тоже скучаешь. Именно по нему скучаешь сильнее всего. И здесь Мелло не находит ничего, что сравнилось бы с этим хорошим. С привычками, которые стали тенями. С людьми, которые стали дымом. С местами, которые стали бликами на воде. Ничего не находит. Что лучше, остаться в родном месте или уехать в другое? Мэтт не знает ответа. У него свой собственный — хотеть остаться, но уехать всё равно. Потому что, как ты не любишь родные места, тебе в них делать нечего. И мир гораздо больше (казалось бы), сулит тебе будущее (казалось бы). Казалось бы. А на деле он вцепляется мёртвой хваткой в оба. Поддерживает связь и выстраивает новые. Запутается скоро в их переплетениях и задохнётся во сне, случайно затянув на горле. А может, выживет. Выживет и не будет знать, что делать, потому что пресловутые сердце и мозг перетянуты туго этими связями, а цельного рисунка не выходит. У Мэтта давно нет ни к чему интереса. Ни к кому интереса нет. Не хочется уезжать. Не хочется оставаться. Ничего не хочется, кроме того, чтобы плыть по течению, как сброшенный деревом лист. Что лучше, остаться в родном месте или переехать в другое? Что хуже, остаться в родном месте, где не осталось ничего родного, или переехать в другое, где ничего родного и не будет?