Быть может...

Быть может, в нас живёт иной вселенной, Где время стынет, как стекло в окне, Где смыслы зреют в тишине бездонной, И светит солнце на ином огне. Мы носим в сердце карту полустёрту, Где отмечены боли старых ран, Где каждый шаг — не радость, а азарт, Испить из колодца сомнений и туман. И разум наш — лабиринт без выхода, Где тень минувшего скользит за спиной, Где эхо вопрошает без отхода: «Зачем ты здесь? Куда идёшь? Постой...» Мы ищем отблеск в чуждых отраженьях, В глазах прохожих, в пыльных зеркалах, В надежде обрести в чужом гореньи Ответ, что спит в наших собственных сердцах. Но молчание — вот единственный наместник Той истины, что на кончике пера, Он говорит с душою, как ровесник, Без громких слов, с утра и до утра. И жизнь проходит строчкой пунктирною, Меж «надо» и «хочу» проложен шаг. Мы сами пишем повесть о самих себе, Где каждый выбор — и победа, и острая шпага. Так будем же искать не свет во тьме чужой, А разжигать его в своей груди. И пусть наш путь извилист и немой, Мы только в нём и вечны. Помни. Иди.