Проскакал по городу олень

Осенью в дождливый серый день Проскакал по городу олень... Мне года четыре... нет, "половина пятого уже". Хмурая поздняя осень длится, никак не заканчивается. А так хочется белого снега, морозных диковинных узоров на оконном стекле, украшенной ёлки!.. Ну, или хотя бы чтоб папа вернулся скорей из командировки. - Мама, когда папа приедет? - Скоро. Спи - Скоро - это через сколько минут? - Через месяц. Ничего себе, как долго! Это же уснуть, проснуться, сходить в детский сад, вернуться домой - и ещё, и ещё... Я до тех пор совсем взрослой стану. Папа меня и не узнает. В прошлый же раз не узнал - спросил: "А это что за королевишна меня встречает?" Слишком медленно время тянется, слишком быстро я расту. - Мама, про оленя спой. Конечно, я большая и с колыбельными меня давно никто не укачивает. Просто мне нравится, как мама поёт: Умчи меня, олень, В свою страну оленью! Я закрываю глаза и слышу, как за окном цокают по мёрзлой дороге серебряные копытца. И огромные ветвистые рога цепляют тучу, как мокрую тряпку, открывая тонкий, словно мелом на асфальте нарисованный одной линией, месяц. - Ты какой месяц? - спрашиваю я. - Октябрь или декабрь? Или тот, через который папа приедет? Месяц молчит. Лишь хитро подмигивает единственным раскосым глазом. - Спи, завтра будет новый день, - шепчет, укрывая меня одеялом, мама.