Последний раз

Я б написал тебе поэму, Я б написал тебе портрет Жаль, что я вовсе не художник, жаль , что я вовсе не поэт *** Отходя от дома гг, мужчина тяжело вздыхает. Голова отдается тугой болью , но ее он старается игнорировать. С момента , как всё это случилось - это было не редкостью. Тугая головная боль , ломота в конечностях и сухость в глазах, всё сопровождало его с того самого дня. Страшно ли? Нет, никак нет. Смирение пришло быстро , да и силы на такие мелочи тратить сущий бред. Вдалеке виднелась фигура. Непропорционально тощая с торчащими костями наружу, одежда еле держалась на таком теле , нарываясь свалиться и показать все прелести этой дамы. Почему именно дамы? А всё просто, как пророк может не узнать свою балетку? Женщина удобно расположилась на каком-то пне. Ноги были поджаты под себя , а на острых коленках распластался упитанный , рыжий котейка. Головой ластился к чужим рукам, которые грубо проводили против шерсти. Мужчину она сразу не заметила , точнее не подала виду. Еще что тут, показывать , что рада этому. - ну что? Передал ему?- брякнула женщина , даже не поднимая глаза на пришедшего- а, пророк? На это ей ничего не ответили. Просто тяжело упали рядом , прижимаясь к тому же пню. - да , но знаешь- голос звучал тихо, слишком умиротворенно для такой ситуации - ему не особо поможет. Ты же и без кота сможешь убить людей Уголки губ поднялись в слабой улыбке , взгляд поднялся на нее. - всё это так глупо, не думаешь? Она безучастно посмотрела на него. Глупо? А разве он сам еще не понял , лысая бошка. - я тебя люблю. Всё так глупо. Нереально. Противоестественно.Они встретились не в то время , не в том месте. Его сердце стало любить не вовремя. А ее? Этого он не узнает. Уже никогда. Помнит ее холодные руки на его коже , те холодные губы. А вот предсказать их последнюю встречу не смог.