Руки в чернилах

У писателя руки в чернилах, Что давно уже вьелись в кожу. Они, кажется, даже в жилах И стереть их уже невозможно... У писателя мысли в рифмах, Хотя всем отвечает в прозе... Просто так для других привычней И никто не мнит о психозе. У писателя заметки в блокнотах, Не в одном, а во всех что есть в доме... В них записано словно по нотам, Что в мысленном родилось розломе. У писателя руки в чернилах, На столе давно уже кляксы... Но под ними стихи родились, Что для всех несомненно прекрасны.