Часть 1

Что стало с той, кто писала стихи о любви? Годы прошли быстротечно и сыро? Что стало с порой той, полной молвы? Ничего страшного, просто ребёнок вырос. Вырос, разбив стекло об асфальт. Розовым щебнем очки посыпались вниз. А каким должен был быть результат? Падений, боли, и кучки подлиз. Стихи о любви, конечно, прекрасно. Но разве прекрасно, когда предают? Знает: дружба, любовь - все напрасно. Вот и стихи оттого не идут. Возможно однажды, излечит душу, Как ромашковый чай, чья-то любовь. До тех пор она знает, нельзя так наружу Выставлять свою боль и кровь.