история

сегодня я вышла на улицу, чтобы выбросить мусор (и уехать куда подальше, настолько далеко, насколько смогу. в другой город — никогда, а вот в свой дом, из чужой мне квартиры — в любой день), а когда шла обратно, задерживаясь на одном месте, чтобы понежиться под лучами декабрьского прохладного солнца, увидела на другой стороне пешеходного перехода знакомого всему нашему двору дедушку, который опирался о заборчик локтями, а если быть точнее — частями рук от кистей до локтей. он загадочно смотрел на плывущие в глазури неба облака, напевая про себя какой-то мотив, и выглядел таким счастливым в своей безнадёжности и трагичности, что я правда ощутила эту уверенную сомнительность, этот оксюморон в истории главного героя, где подводным камнем является лишь он сам, но его вытягивают собственные честность и верность себе. этот дедушка, поправляющий "детективскую" (каковую прозвали так в наших кругах за потрёпанный вид и схожесть с головным убором шерлока холмса) шляпку, показался мне примером беззаботности и солнечного счастья. к моей радости, я всегда буду лишь наблюдательницей, но никогда не главной героиней. а почему к радости? потому что наблюдать за людьми, которых я люблю сердечно, несмотря на то, сколько боли они мне принесли, для меня является более хорошей перспективой, чем быть персонажкой, за которой наблюдают. быть главным героем — это разгребать кучу проблем, появившихся не по твоей вине. я уже являюсь огромной проблемой, так что лишних мне не нужно. после рассматривания дружелюбного дедули, единственное, что я сделала, так это развернулась и пошла на остановку. есть ещё миллиарды людей, которых мне предстоит рассмотреть и истории которых мне нужно будет додумывать. в этой истории я только рассказываю и наблюдаю, но большего мне и не надо. (слишком страшно жить жизнью главного героя. легче додумывать и любоваться трагичными историями, чем быть их частью.)