Часть 1

Арестовал в себе ненужные мне годы, Сковал тюрьму для бреда суеты. И мрачно чешет нос свой старый Гоголь, Смотря на степь, что родила кусты. Ничтожность мира очень многогранна, За слоем слой, но хруста нет безе. Не ясна нам, но прочна неполадка, В которой нет постыдности уже. За годом год идёт мрачнее тучи, И Ницше плачет, смотря на труп коня. Каким бы человек не был могучим, Его печалит что-то иногда. Антихрист падает на лужу мироздания, И кровь течёт, и ангел вдруг затих. Рука всё тянется, но тут есть оправдание, Что в отражении нет отличий никаких.