Часть 1

За этим окном горит свет; там кто-то, наверное, прячется, и трогает тонкими пальцами следы пролетевших комет. А в мыслях его - несуразица из вырезок жёлтых газет; но разве наш мир отличается от вымысла прожитых лет? Он прячет правду в конверт, чтоб самому не забыть её. Меняют друг друга события, меняется ложь; правда - нет. Мир всё ещё кем-то согрет, мир всё ещё хочет развития... ему с этим всем не закрыться бы, устав сочинять этот бред. И сам себе пишет "привет" между сырыми страницами, сюжет чьей-то жизни родится где на самой родной из планет, и точно оставит свой след. И, глядя на звёзды разбросанные, обзаведётся вопросами, но вряд ли узнает ответ.