Никому не нужны твои стихи

Ты умрёшь… А что останется после тебя? Всего лишь старая, забытая строка? Аль может… Две? Ты поймёшь: У этой двери ручки нет, и нет звонка. А если ждут за ней, то — не тебя… Иди к себе. Ты уйдёшь. И будешь прав. Ведь ты совсем не знал, Что в ближнем от души углу — Там ключ лежал… Скройся во тьме. Ты возьмёшь. Ты строки вытянешь из тлеющих углей, Склеишь осколки гордости своей, Что все в огне. Ты поймёшь: Что миру не нужны твои стихи. И твои строки, что все смыслом коротки — Только тебе. И сядешь ты, Начнёшь писать, не выдыхая духоты. Напишешь строки, что умрут в пыли: «Моей душе». И тебя станут ждать.