Часть 1

Над городом висела тёплая ночь - одна из немногих ясных, которые действительно были тёплыми. Во всяком случае, в футболке мне было совершенно не холодно. Я стоял на балконе, глядя на далёкие огоньки золотого света из окон небольших зданий вокруг. Обожаю такой вид - всё-таки повезло, что я живу в самом высоком здании во всём районе. Тонкий месяц серпом разрезал воздух, оставляя посеребрёнными листья далёких берёз и обшарпанные стены пятиэтажек. Я лениво болтал с Мириком о жизни - тот сидел на бетонной ограде балкона, свесив ноги. "Хорошо ему", - думал я. - "Не боится упасть. Что ему будет, если он упадёт? Ничего - поворчит и поднимется обратно." - А нам на завтра задали доклады о героях, - я достал из кармана мятую бумажную упаковку от конфеты и начал выкручивать её пальцами, чтобы занять руки. - По английскому, а не по истории. Опять, значит, нужно лить воду. - Зачем лить воду-то? Можешь просто им сказать несколько фактов, типа, героямине рождаются, ноумирают. А ещё - что, знай ты хоть каждый поступок человека, всё равно не угадаешь - герой он или нет. Что тут ещё говорить-то? - Вот тут я с тобой поспорю, - я выбросил бумажку с балкона. - Герои - они же по жизни. Один поступок ещё не даёт человеку право называться героем. Для героизма нужен... склад ума особый, характер, бесстрашие... Наверняка у всех героев это в какие-то моменты проявлялось! Вот по этим моментам и можно судить. Мирик хмыкнул, спрыгнув с ограждения на бетонный пол. - Ну думай, как хочешь. Пиши, что хочешь. Всё равно правда никому не важна. А я пойду спать. - Спокойной, - отрезал я. Мирик растворился в светлой полосе, разделявшей полуоткрытую дверь со стеной. А я почему-то глубоко задумался. Мирик мне никогда особо не нравился - казался невоспитанным и каким-то несерьёзным. Наверняка ведь попал в какую-то аварию по неосторожности. Или ещё где-то неудачно замечтался. Таких случаев много, увы. Героизм таким людям просто не дан - наверное, из-за особенностей характера и личности. Впрочем, мне не совсем хотелось уходить в философию... Подул первый ветер за эту ночь, и мне стало зябко. Я вернулся в уютную квартирку, где мы последние два месяца жили с родителями, прокрался по коридору в свою комнату и сел писать доклад. Слова почему-то не складывались, мысль не летела. В третий раз зачеркнув начало первого предложения, я вздохнул и откинулся на спинку кресла. Я был почти зол на Мирика - ну как же глупо думать, что человек может просто взять и стать героем... Я достал свой старенький телефон с трещиной посередине экрана и начал от нечего делать листать новости. Я ни о чём не думал - скорее, листал, просто чтобы поубивать время. Но внезапно мой взгляд остановился на заголовке "К тридцатилетию трагедии на Подольском цемзаводе". О чём-то мне это напомнило... Точно, Подольск - родной город Мирона! И почему мне это сейчас попалось в новостях... Я проглядел статью. Произошёл мощный взрыв в здании из-за утечки газа, был список погибших... но тут мой взгляд упал на последние строчки. "Особую роль в спасении рабочих сыграл ученик Подольского Профессионального Училища им. Никулина Мирон Соколов - он вывел людей через запасной выход, а также вынес двенадцать человек, потерявших сознание, из которых восемь выжили. К сожалению, обрушение здания произошло в момент, когда Мирон находился внутри. Посмертно награждён..." В глазах всё расплылось, а в голове осталась лишь последняя фраза, которую я сказал Мирику - хотя, какому, к чертям, Мирику - Мирону Соколову. "Спокойной, Мирон. Спокойной". Я вновь взял ручку и начал писать.