* * *

На холмах, где туман застилает равнины, Среди сосен высоких и старых дубов, Притаилось кладбище в мире пустынном, Где молчит отражение чьих-то шагов. Камни здесь говорят на забытом наречье, На гранитных страницах застыл черный стих. Каждый крест — это жизнь, оборвавшая встречу, Каждый холм — это дом для ушедших в ночи. Вьется плющ по изгибам холодных оград, И под ногами шуршат пожелтевшие листья. Этот мир тих и строг, он хранит свою правду, Где без времени сны заключают в объятья. Под луной серебристой цветы лишь редки, Их приносят туда, где рассыпаны кости. Чьи-то слезы высохли, чьи-то мечты Здесь погибли, как пламя затихло на простыне. Но кладбище живо, хоть мертво на вид, Здесь история ткет свою ткань из веков. Каждый камень — свидетель, что время летит, Каждый вздох — это эхо молитв и грехов. И ветер стонет, словно взывает к нам: "Помни время, но береги свой дом. Все пройдут этот путь — от радости к снам, От земли к небесам и к вечным часам". Так ступай осторожно меж старых могил, Где покой охраняет тенистый настил. Каждый шепот деревьев — это чей-то привет, Каждый камень — напоминание: смерть — не конец.