* * *

Я не боюсь, смерть — мой старый знакомый, Она всё равно придёт, когда ей захочется. Я устал от борьбы, от борьбы с собой, И от жизни, что в тени своих же вопросов блуждает. Дни проскальзывают, как песок сквозь пальцы, Время меня уже не пугает. Я жду её — тень, что ко мне приближается, И чувствую, как внутри всё тускнеет и тает. Каждый шаг — это груз, что давит на плечи, Каждое дыхание — в конце своём тяжело. Моя смерть будет благом, так мне кажется, Она унесёт меня из этого глухого круга, где всё одно. Я устал бороться с тем, что нельзя победить, Я больше не хочу тянуть этот бездарный груз. Может быть, смерть, как освобождение, Настигнет меня, а я только буду рад. Но вот и снова я жив, как всегда, Как если бы она меня не замечала. Я остаюсь, и мир не изменится. И вдруг понимаю: может, смерть не ко мне ещё пришла... Может, я ещё нужен здесь, в этом болоте. Может, не всё так просто и не так уж легко. Но я не могу понять, зачем мне ждать, Когда смерть — всего лишь тень за моей спиной. И так я остаюсь в этом странном промежутке, Смотрю в пустоту, где мои страхи рассеялись. Я не боюсь её, но она не берёт меня, И я остаюсь жить, хотя этого вовсе не ждал.