* * *

Седой рассвет прорывается в окна, Тревожный, холодный, пустой, как мой взгляд. Мир будто застыл, обессилел, убогий, И в сердце лишь пепел — ни гнева, ни свят. Дороги размыло дождями из крови, Поля, где мечты прорастали, мертвы. И тихо гудит тишина в изголовье, Как эхо ушедшей в небытие войны. Я вернулся домой, но здесь пусто и серо, Стены дышат обломками прошлых надежд. Ни смеха, ни песен, лишь шёпот сквозь время, Тени тех, кто ушёл, тянут душу безбрежно. Зачем я остался? Зачем пережил? Ведь нет в этом мире ни смысла, ни сил. Мой разум устал, а сердце иссохло, Как поле, что мёртвое смотрит в безмолвье. Руки дрожат, но не от холода вовсе — От памяти тех, что со мною стояли. И каждый их взгляд — это груз на вопросы: "Почему они там, а я здесь, у печали?" Небо сжалось, как свод из ржавых цепей, Земля жадно пьёт кровь забытых людей. И кажется мне, что война не закончилась, Просто пламя в душе затихло, но жгучее. Я иду в никуда по дороге пустой, За плечами лишь шум всех потерянных войн. И в каждом шаге слышу слова: "Безысходность и тьма — это твоя судьба."