* * *

Кровь - алый ручей, что течёт сквозь века, В ней жизнь и потери, в ней тьма и тоска. Она говорит языком без слов, И в ней, как в реке, есть поток вечных снов. Она согревает в холода зимних дней, И в битве струится, как память о ней. То пылью забвенья она обрастёт, То в раны стучится, как звонкий поход. В её багрянице - и гнев, и покой, Она - и герой, и удар роковой. Она - обетованье, что жизнь не уйдёт, Но в капле единой — весь мир упадёт. Кровь помнит легенды, что прячет в груди, Её не обманешь, её не спусти. В ней боль, но и сила, как в трепете жил, И каждый, кто дышит, ей что-то служил.