Часть 1

Видно, стоит вернуться к славянским Богам. Моют месяц дожди лист последний на дубе. Это плачет Россия по белым снегам. Это плачет зима по утерянной шубе. Значит, осень уходит в последний запой, Мне напомнив о том, что бывала бедовой. Дождь почти что закончился снежной крупой, Но уже барабанит в окошко по новой. В посеревшем пространстве темнеют дома. В скверах пятнышки снега, как рваная вата, И останется в памяти смутной зима У меня, как всегда, без вины виноватой. Мы сезонами плавно, как духи скользим, Не целуя весной жёлтых верб оберега. За спиной много серых, потерянных зим, Без морозного неба и чистого снега. Засыпающий дом в отсыревшей ночи Чуть скрипит половицей, как будто недужный. Снег с дождём в подоконник стучит и стучит— Монотонно бубнит мне о чём-то ненужном. Мне бы лет на пятнадцать вернуться назад. Где контрастны сезоны, где зимы знакомы, И подставить лицо под ночной снегопад На крыльце под сугробами спящего дома.