Омут

А поздно ли, вмиг опустившей руки, Чьи мысли тщательно мешает ураган, Еще не поздно ей, такой пустой и охладевшей, Порывы творчества не держащей в руках? А может быть, еще пока не поздно? Писать в столы, ведомой бесами сомнений, Строчить текста, не вкладывая жизни, Кидая, словно на муссон бездушные слова? Быть может ей, еще пока не поздно, Смятений вихрь в сердце усмирить? Ты так боялась окунуться в этот омут, Что не заметила, как он тебя топил. Топил. А жизнь твоя погрязла в муках горечи По пламени в глазах, полетам искренней души Ты долго так врала, себе, другим — уже не важно более […] Но ты, дитя ведомое любовью, желанием жить, Как будто нет в тебе от творчества следа… Сгорая в слабости желания быть свободной Загнала в клетку свою душу до конца.