рокеры в твоей голове (не спрятаться, не скрыться)

металлический звон внутри черепной коробки. барабанных палочек нет, ритм отстукивает пальцами. (ещё и ухмыляется, ублюдок эдакий. наверное.) (в конце концов, вся эта херь – у неё в голове. застрявшая где-то между железками, лампочками и последней, чудом нетронутой извилиной.) иногда ви думает, что это несправедливо. иногда ви думает, что это пиздец как несправедливо. иногда ви думает, что это просто пиздец. в остальные моменты ви, покуривая куда придётся внеочередную сигарету, размышляет о том, когда это её жизнь успела так пойти по пизде. нет, правда, вот это всё ей, номаду в двадцать семь с гаком, и нахрен не сдалось. новая, блять, жизнь начинается, ага, конечно. что тут, что там, промеж глаз тебе может прилететь пуля, с вероятностью процентов эдак в 99,9 – ничего не изменилось, хотя нет, разница есть – только в наличии голосов в голове. точнее, голоса. (красные блики на авиаторах она может себе представить и безо всяких голографических глюков. а уж если хорошо посмотреть и основательно прочувствовать, то под ними можно даже разглядеть толику сочувствия.) открываешь глаза – башка раскалывается, закрываешь глаза – звон в ушах стоит такой, что башка раскалывается ещё больше. так и хочется вломить в челюсть, а что ты ему сделаешь? – распадётся на пиксели, и ладно бы поминай как звали, - похабный ржач она потом будет слышать ещё долго. даже если, когда ты заперт в чужой голове, то развлечения себе выбирать не приходится, (и, в теории, этому можно только посочувствовать – на практике же психотип мудака припизднутого портит пиксельному самураю всю его малину. и да, ви ему об этом уже говорила), но ёлки-палки, металлический звон внутри черепной коробки сводит её с ума. (в такие моменты ви готова поклясться, что чувствует, как её хлопают по плечу.)