Часть 1

Холодной стали звон и скрежет, И блеск клинков багрово-тусклый В крови, дымящейся и свежей, И крики храбрых, вопли трусов. Хватая ртом горячий воздух, Глотаешь судорожно, с болью И понимаешь, что он создан Из смерти и пропитан кровью. Эфес клинка от крови скользкий, Ее же вкус, во рту застывший. В груди стрела пронзает болью, На каждый вздох вздымаясь выше. В ушах стучит и глушит звуки, А взгляд скользит по грудам тел. Мечи, секиры, копья, луки, Металла звон и шепот стрел. Вдруг тень крылатая над полем Скользнула быстро и пропала, И боль сменилась вмиг покоем, Ты выбран ей, твой дом — Вальхалла.