Часть 1

То не маятник – молот качнулся сквозь дым; Не алтарь – наковальня воздвиглась во мгле. Там, где время куётся, не место живым, Но и мёртвым давно уже тесно в земле. Дни и ночи текут, как сквозь пальцы песок, Завтра вновь не в цене, что ты сделал вчера. И разрез, распахнувшийся наискосок, Дышит жарким уродством больного нутра. Плоть податливей глины, но зыбка как прах, Капли влаги багровой вливая в ручей. Смертный страх проступает в крови на стенах, Насмехаясь над слабым мерцаньем свечей. Хоть на миг бы воспрять от кошмарного сна, Отряхнуть чёрный пепел с усталых ступней… Только лестница в небо перил лишена – Не пеняй на других, коль споткнёшься на ней. И когда ты почувствуешь голос земли И рванёшь, на кулак намотав связь времён, Чей-то возглас прощальный повиснет вдали. До свидания, друг. Баяртай, холбоон.