Путники

И кое-как сокрытые от этого мира, Продолжаем идти не сворачивая, И дороги не разбирая. Сколько раз нужно ломаться, Чтобы перестать быть сильными? Закаляют нас не стремления, Формирует нас только время. И опять всё идёт по накатанной: Переменные, параллельные. Мы снова теряемся в дебрях Наших собственных амбиций. Перечёркнуто. Неодобренно. Хоть выкладывались на полную. Кое-как от мира сокрытые, Мы – прозаики и мечтатели. Только вот душа нераскрытая Всё так же рвётся на части. И дороге конец наступит. Но, не факт, что дойти мы сможем. Мы – прозаики и мечтатели. Но снаружи всё те же путники.