Часть 1

      Он медленно, но верно брёл по последождевому лесу. Трава была мокрая, земля тоже, всё это марало начищенную до блеска обувь.       Оливер дышал. Громко. Пульс стучал в висках. Казалось, что его дыхание и стук сердца раздаются на весь лес.       Он просто бесцельно волочился меж деревьев, плутая как заблудшая мертвая душа. Возможно, он таковым и был. Сложно сказать. Он не был плохим человеком. Он не мог им быть. Он был хорошим человеком. Он заботился о своей семье, о своей стране, о животных, природе и планете в целом.       Раздается треск проломленного черепа.       Но никто этого не ценил. Каждый считал своим долгом выразить в полном объёме как же ему отвратна такая забота. Каждый раз они считали своим долгом высказать ему в лицо как же им плевать и как они его ненавидят за это.       Канада смотрит на мертвого оленя. На ровные полосы дыр, из которых течёт кровь прямо на землю и видны пробитые кости. Канада тяжело дышит. Они все знали, что он не навредит им. Что ему можно высказать всё в лицо, нет никаких границ, и он всё проглотит. Да?       На самом деле, во всех невинных смертях виноваты именно они. Они.