...

Вот стоит передо мной. Милый человек. И он вроде ведь живой, Но лицо - как снег. Он посмотрит на меня, Серебром очей, Только тень его больна, И нет на нее врачей. И он, кажется счастлив, Да только вот спина... Словно у раба горит, Рубцом обожжена. И спина и снег и тень, Нет тому конца. Словно нет его в живых, нету глаз, лица. Он дышать как будто вдруг, Словно расхотел. И моргать, и думать вовсе, Не смог иль не умел. А он смотрит на меня, Смотрит без конца, А я как с яркого огня, Отвожу глаза. И мычит он где-то там, Прямо в голове. Не открывше даже рта, Он сидит во мне. И где он, а где-же я, Не могу понять. Словно в дебрях бытия, себя не отыскать. А он пялиться ещё, И косит лицом. А я с жаром своих щек, Думаю о нем. Будто это красный смех, Словно бы мой сон, Будто шут он для потех, Будто клоун он. И смеяться я хочу, Но пришлость рыдать, И по мыслям я брожу, Себя не отыскать. И понять мне не дано, Где же он, где я. Где-же тень, спина, лицо? А эта тень моя? Может быть и есть я шут, Просто не признал. Ну точно, в зеркало смотрю, И я захохотал! И смеюсь я и смеюсь, Красный смех течет. Только, вот теперь боюсь, Куда мой ум идет. Я гляжу вокруг себя, Бледный словно снег, И ищу тебя, крича, Милый человек...