Red Letter Day

«Наш корреспондент на месте подтверждает, что слухи о прибытии человека в Ад правдивы. Почему этот безумец решил наведаться к нам и вернётся ли он обратно…? Мы будем следить за развитием событий.» Передача переключилась на видео, на котором демон назойливо пихал микрофон под нос стройному мужчине — без сомнений, человеку лет тридцати — в деловом костюме и почему-то военном разгрузочном жилете поверх него. «Что вам нужно в Аду?» «Есть…неоконченные дела.» Казалось, каждое слово давалось человеку с трудом — или он просто не знал, как правильно их выговаривать, и поэтому неправильно расставлял ударения, тянул гласные и «с». «Как вы сюда попали?» «К сожалению, я не могу вам этого с-сказать.» «Планируете ли вы возвращаться обратно к живым?» «Безусловно.» «А вернётесь ли?» «Да.» Камера повернулась, и прильнувшие к репортажу немногочисленные посетители и сотрудники Отеля увидели, что таинственный посетитель был уже всего в нескольких минутах от их небоскрёба, заметного из любой точки Пентаграм-Сити. Как и стоило ожидать, в массивные двери постучали, и Чарли, спрыгнув с дивана, отправилась встречать гостя. Смерив её взглядом и, вроде как, ничему не удивившись, он кивнул принцессе и прошёл дальше внутрь здания, озираясь без особого интереса. Затем он оглядел остальных и негромко кашлянул, обращаясь к Чарли. «Добрый день, мисс Морнинг… Стар, — он сделал заметную паузу, как бы разделив её фамилию на две части, затем еле заметно улыбнулся. — Побывав в вашем, без сомнения, прекрасном городе, я решил, что единственное место, где здесь можно жить в относительной безопасности — это ваше…заведение. Понятно, что я не попадаю под ваши критерии, и поэтому я готов оплатить проживание.» От формальности его тона в холле, казалось бы, спёрло воздух. Сделав несколько глубоких вдохов, Чарли выдавила из себя лучшую улыбку и попыталась ответить, сдерживая сотню вопросов, которые хотела задать ему тут же. «Хорошо! Конечно! Без проблем, вам даже не придётся платить, хе-хе…у меня есть несколько вопросов.» Человек снова кивнул. «Итак, для начала…как вас зовут?» «Ансельм Брайтбёрн.» «Ансельм…ну и имя. А что тебе…вам…тут нужно? Ну, не каждый просто так возьмёт и спустится в Ад…» Гость оборвал её на полуслове. «Насколько мне известно, я первый такой человек за последние семьсот лет, мисс. И как я уже сказал журналисту…у меня здесь есть дела. Вам стоит рассчитывать, что я останусь здесь минимум на три недели.» Он достал простую ламинированную карточку, озаглавленную «ТОРГОВАЯ КОМИССИЯ КРЕПУСКУЛА» — впрочем, тот факт, что Ансельм Прометей Брайтбёрн родился в 1141 году и был «уполномочен Комиссией действовать во всех местных измерениях», не дал Чарли никакой новой информации. «А, ещё по поводу оплаты- наверное, мне всё же стоит покрыть ваши расходы.» Агент вытащил из кармана три небольших золотых монеты с странным гербом на аверсе и фигурой какого-то человека на реверсе, и сунул их в руки Чарли. «Где-то семь грамм чистого золота в каждой. Надо было взять американские, но по работе не всегда получается, сами понимаете…» Он ещё раз окинул холл взглядом и заметил барную стойку, за которой, как обычно, угрюмо сидел Хаск. Не уделив больше ни Чарли, ни всем остальным ни секунды своего внимания, Брайтбёрн порхнул к ней и ухмыльнулся. По сравнению с поведением агента до этого казалось, что на его лице треснула маска, и через неё проявилось некое подобие характера. Хаск с неизменным выражением лица (морды?) воззрился на него. «Чего тебе?» «Есть спирт?» «Спирт?!» Это был первый за несколько дней «заказ», который по-настоящему удивил угрюмого птице-кота. «Ну да, спирт. Медицинский. Девяносто шесть процентов, хотя восемьдесят тоже пойдёт.» «Ты думаешь, тут хотя бы кто-то пьёт чистый спирт? — Хаск обвёл остальных лапой. — У меня есть две бутылки водки, и её до сих пор никто не брал.» «Водка, говоришь? Давай сто пятьдесят грамм, — заметив некоторое удивление на лице бармена, Ансельм договорил. — Три шота. Налей в стакан.» С тем же выражением недоверия Хаск поставил на стойку хайбол, наполовину наполненный прозрачной жидкостью, от которой несло антисептиком. Агент щёлкнул пальцами, и в его руке материализовался небольшой пластиковый пакетик. Высыпав его содержимое на ложку — таким образом он привлёк внимание прежде безразличного Энджела, который теперь с неподдельным интересом наблюдал за манипуляциями агента — он высыпал всё в стакан и размешал. Четырёхрукий демон подскочил к стойке и ухмыльнулся, ткнув агента пальцем в щёку. «И что это за адская смесь, дорогуша?» «Догадайся. Я же не стану размешивать в водке сахар.» «О, а это уже звучит интереснее…» Ансельм вдохнул и опрокинул стакан в себя. Много повидавший Хаск нервно сглотнул, увидев, как человек без особых затруднений за несколько глотков выпил три рюмки водки и размешанную в стакане столовую ложку кокаина. Агент прокашлялся, покрутил головой и взглянул на бармена. Его глаза заблестели по-новому, по его лицу расплылась ухмылка — его будто бы подменили. «Ну, теперь можно забыть обо сне ещё дня на три.» «Что это было?» «А, это? Один рецепт из моей…юности, скажем так. Чтобы сидеть в траншее без сна два дня и потом бежать по полю ещё восемь часов. А если тебе оторвёт нахер руку — орать будешь меньше.» Ансельм потянулся, ещё раз кашлянул и, не обращая внимания на реакцию остальных, подошёл к Чарли. «Ключ, пожалуйста.» «…» «От номера, мэм. Я познакомлюсь с остальным местным…обществом…завтра утром.» Выведенная из транса, «хозяйка» отеля кивнула Вэгги, и та кинула агенту ключ от номера на четвёртом этаже. «Мистер Брайтбёрн? Ансельм?» Немного переживая за гостя, который, вполне возможно, уже умер от передозировки, Чарли и Ниффти приблизились к двери номера 414. Когда на стук никто не откликнулся, они открыли дверь запасным ключом и…ну, после всего, что они увидели вчера вечером, сцена в номере их удивила чуть меньше. Большую часть комнаты занимали нагромождённые до самого потолка зелёные ящики всех форм и размеров, по полу была раскидана всяческая электроника и, кажется, оружие. Сам гость сидел за столом и лихорадочно что-то печатал. Он не сразу заметил, как открылась дверь, а когда Ансельм наконец повернул голову в сторону двух демонов, на его лице была всё та же вчерашняя ухмылка. «Чёрт, а я и не заметил, что уже утро…» «Сейчас три часа дня, мистер Брайтбёрн. — Чарли улыбнулась. — Мы уже забеспокоились, что вчерашняя…смесь была для вас слишком сильной.» «Не переживайте, мэм, даже это не перебьёт вымороженный Стеол-М.» «Визитёры» пожали плечами, и агент продолжил. «Три часа, значит? Ну ладно. Пора мне, наверное, уже прогуляться по вашему чудесному городу. Как он там-» «Пентаграм-Сити.» «Да, да.» «Я просто хочу сказать, что наш город немного небезопасен, хе-хе… — Шарлотта припомнила недавнее нападение на их отель армии живых яиц и боевого цеппелина. — Может, всё-таки останетесь тут?» «Ерунда, мисс Морнингстар.» Он обвёл рукой сложенные ящики, затем встал, подошёл к одному из них и вынул внушительного вида пистолет со всеми аксессуарами — глушителем OC45RT, тактическим блоком и даже небольшим голографическим прицелом. «Это — P45B1, мэм, можно назвать его…модернизацией MK23. Производство "Супермарин", как и весь остальной мой арсенал. Не красавец ли? — он покрутил пистолет в руках и проверил патронник. — Раскраивает голову на расстоянии шестидесяти метров. Я бы взял автомат, но ходить с громадиной под 7.62 слишком…бескультурно.» Поняв из всего сказанного разве что четверть, принцесса согласно закивала головой. Оружие, впрочем, её впечатлило. «Ну, если вы уверены в своей безопасности-» «Это ещё не всё.» Подойдя к другому ящику, Брайтбёрн без особого труда вытащил из него массивный бронежилет и надел его поверх костюма, после чего накинул разгрузку. «ARV-151d "Стоунволл-2". Защищает от автоматного огня на расстоянии от 25 метров. Я думаю, его хватит для местных пукалок.» Не дожидаясь ответа, агент закрыл ящики и вышел из номера, затем спустился в лобби, где все остальные, как обычно, расположились на креслах и диванах. Его бронежилет, кобура и надвинутая на лоб серая кепка с тремя серебряными звёздочками на кокарде мгновенно привлекли внимание. «Всё-таки решил посетить наш чудесный город?» — с дьявольской (хотя как ещё можно было назвать выражение лица одного из Повелителей?) ухмылкой спросил его Аластор. «Как видите. — ответил ему подобной улыбкой Ансельм. — Кстати, мистер "1500 кГц", нам ещё есть о чём поговорить. Ваша…специальность меня очень заинтересовала.» «И чем же такого…современного человека, — демон Радио кивнул в направлении его гарнитуры, которая, впрочем, в отсутствие других агентов была скорее декоративной, — привлекли мои древние лампы? Если вы хотите…достучаться до публики, кому-то вроде вас стоит обратиться в…"ВоксТек".» На последнем слове его лицо немного исказилось. «Один доктор…философии, скажем так, был способен убеждать миллионы исключительно через то, на чём специализируетесь вы, сэр. Когда вы умерли, ещё раз?» «Тысяча девятьсот тридцать третий.» «Значит, вы не застали основной период деятельности этого человека…и у меня есть все основания полагать, что в Аду он находится много глубже вас. Впрочем, об этом нам стоит поговорить чуть позже, а пока меня ждёт знакомство с...общественностью.» За окном, как бы в подтверждение слов агента, стрекотнула автоматная очередь. Брайтбёрн вынул пистолет из кобуры, ещё раз проверил его и выскочил на улицу. Через несколько минут он уже прицелился в одного из демонов и без особого труда расправился с ним - в конце концов, профессиональные военные в эту часть Ада попадали редко, поэтому автомат в руках грешника был менее опасен, чем пистолет полевого агента...скажем так, он служил отнюдь не в Торговой Комиссии провинциальной планеты Крепускул. После полутора магазинов и трёх убитых, оставшиеся демоны из банды разбежались, и Ансельм подобрал один из брошенных пистолет-пулемётов - оружия страшно популярного в Аду по одной причине - не было особой нужды целиться. Осмотрев ресивер, он с удивлением прочёл английский текст на приёмнике магазина - "LANCHESTER MK. I". Этот конкретно экземпляр, уже многое повидавший, был каким-то образом переделан под .45 Авто. Решив не терять подходящие и ему патроны, он выщелкал остатки из магазина и набил пустой 12-зарядник своего пистолета. Через несколько минут он, снова готовый к перестрелке, уже мерил шагами одну из улиц, примыкавших к Отелю. Конечно, он прекрасно знал, куда ему надо было попасть -- список важных лиц Пентаграм-Сити уже намертво застрял в его голове.