Письма

Я в юности семье писала письма — Под дверь конверт кидала, в нём: "прости." Я не желаю ранить самых близких, Но мнится мне, умру до двадцати. Душа огнём пылает, жжёт нещадно, И слëзы давят так, что ни вдохнуть... Меня не станет, пусть, да это ладно, А маме как потом в глаза взглянуть? Как доказать — она не виновата? Как папе объяснить, что я сама, Сама себя сгубила... Как, ребята, Не прыгнуть из огня да в полымя? А как же брат и сестры... Тётя, дядя, А бабушка... А дедушкин портрет? Как им сказать, что слëзы лить не надо, Кому они, зачем... Меня ведь нет. Держусь и на последнем издыхании Я не посмею взять и отпустить, Ведь вдруг зайдут ко мне, в немом молчании Прочтут: "люблю" — зачëркнуто, "Прости"