Песнь сбитого лётчика.

Я болен ужасной простудой. Я бессильно смотрю, как земля Приближается медленно грудой, Причитая,в кровавых слезах. Самолёт мой поёт песнь не спетою, Ведь сегодня в России весна. Напоследок ласкают небо Два могучих,железных крыла. Впереди--хаос вешней стихии, Ждут меня всхлипты трав и костры Вечно юной,кипящей России, Моей милой,родной страны. Я вернусь туда светлой кометой, Лучшей песнью,поющий звездой. Напоследок стану я светом, Обжигающей,красной волной. Смерть сегодня меня не поймала, Её нет для того,кто в меч Переплавил себя величаво, Окунувшись в горячую смесь. Мне же ведомо стало бурленье, Крик железа и ветра голоса. Я упал прямо с неба на землю, Чтобы вновь улететь в небеса.