Часть 1

      Порою сложно быть собою, пусть и с любого уголка,       Я слышу: ну, так это норма, люби себя, люби себя.       Хочу одеться как мечталось, тату на шею нанести,       И первое, что слышу: ее еще больней будет свести.       Хочу сказать, что я люблю читать, смотреть, во что играю,       Но это либо слишком детско, либо неприлично, ну не знаю…       Любить мне сложно — слишком поэтична, изнежена моя душа,       А те, кого люблю, жестоки, ножи втыкают в спину без стыда.       Им чужды посвященные поемы, а завтра надо новых ощущений,       Они не рождены для высшего, и в этом нет уже сомнений.       А мне не хочется букета роз и свадьбы в ЗАГСе как у всех,       У кладбища венчание гораздо больше по душе.       Учила меня мама, что без друзей никак,       Но вот со мною дружить все не хотят.       Не тот наряд, не те слова, не те притворства,       Не говори им, что ты любишь, это ж просто!       А что все дружат не со мной, а с образом моим,       Не важно, похороним эту тайну средь могил.       Порою хочется мне удовольствие иметь       С простых, тупых и примитивных развлечений,       Но мозг мой не способен этого терпеть,       Я рождена для более высоких совершений.       Таких высоких, что сама не знаю,       Как их найти, с чего душа моя сгорает.       И все же я такая, как родилась, масок не люблю,       Хоть будучи собой теряю очень много,       Я верю, что свой путь еще найду,       Как и товарищей на этой вот дороге.       С кем по пути с тем свою трапезу я разделю,       А кто против меня, тем костью лягу в горле.