***

      Здесь смерть порхает всюду, Вон ее следы. Ее питают наши сны, Она уже крадется, тихо улыбаясь.       Вон ее следы — Они уже на лицах молодежи, Не пугайся, — рано, — это лишь наброски, Не зря ли мы порою настороже?       Смерть не возьмет билет к тебе на самолет, А в шаге от нее замри, в лесу шатер вдруг не разложит, Вдогонку стрелы не пошлет: Но подождет, — и страх, и боль затем умножит.