Пролог.

Мне опять не спится. И хотя проливной дождь, идущий уже несколько дней, должен клонить в сон, но его шумный скат по летней листве и грохот ударов по домовой крыше лишь склоняет меня к активным рассуждениям обо всём и ни о чем. Люблю выбираться из своей богато обустроенной серой квартиры и отдыхать в загородном доме. Дачка небольшая, но уютная: одноэтажный коричневый домик с черепичной крышей, перед ним деревянная калитка с номером дома; за домом небольшой сад георгин, обрамленный каменной оградой, рядом подвесная лавочка; по дощатой дорожке в глубине двора следует крытая веранда с металлическим мангалом и закругленным столом. Вот и всё, что мне нужно здесь. И вдобавок, на моей памяти нет ничего лучше природы лесной чащи в Алабаме. Это и называется оздоровительный отдых. Большую часть времени так или иначе провожу в своей спальне-кабинете: просторная комнатка с большой кроватью, одним окошком и рабочим столом в виде парты с наклонными бортиками, как у холста. Приличную часть пространства занимает гардероб: аж целых четыре шкафа. И да, они все завешены одеждой, которую я однако не ношу. Что со мной не так? Да нет, все как раз очевидно: цена на один и тот же, допустим, пуховик уже через месяц взлетит до небес. Покупаю все заранее, на вырост. Досуг мой на даче скуден, но парадоксально приятнее, чем дома: уборка сада, куриные шашлыки, прогулки на природном воздухе. Одним словом, предоставлен сам себе. Есть, конечно, телевизор, но смотрю его редко, да и антенна регулярно барахлит. Из недавних репортажей разобрал только какую-то новость про то, как что-то ломают на границе двух Германий. И тут же выключил. Подобное не приковывает мое внимание. Прошли…годы. Но собрался писать только сейчас. Пора кончать с бессмысленной писаниной ради того, чтобы она просто была. Хоть что-нибудь стоящее для себя оставить хочется. Этим вечером мне удалось, преодолевая себя, подняться с кровати и, опираясь на свою костыль с ручкой, дойти до стола. Я открыл верхний ящик комода и достал оттуда маленькую книжонку в коричневой кожаной обложке на замочке. Мой новый ежедневник выглядит посвежее предыдущих. Абсолютно чистый, ни единой записи. Подойдёт. Да. Я определённо хочу сохранить эти воспоминания. Насколько я их представляю в голове. Хотя, некоторые моменты отпечатались в моём рассудке сильнее обыкновенного. Я аккуратно присел на свой вращающийся стул. Ручка заправлена чернилами. Вместо сломавшейся лампы поставил электрический светильник. Светит даже лучше лампы. Я расскажу, как оказался в том месте. И как мне посчастливилось покинуть его. Я рассказываю для вас. Шутник, скажете вы. Но и мне нужны ответы. Ответы на вопросы, незакрытые тогда. Вопросы, которые меня преследуют. И для раскрытия которых слишком мало информации. Как всегда: остается додумывать, придумывать в своей голове и выдавать за истину. Но только сейчас я могу узнать правду. Ведь каждую неспокойную ночь я вижу один и тот же сон. Дикий и ветхий луг. Легкий ветер колышет сухую заросшую траву. Заросшую настолько, что своих стоп не видно. А вокруг и в помине не видно ничего дальше нескольких метров. Стоит низкий густой туман. Я будто один в целом мире. Ни души вокруг. Есть ли там что-то кроме бескрайнего поля? Невдалеке одинокая могильная плита. По небольшим кусочкам рукотворных вкраплений вижу, что там есть надпись. Имя прикрыто высокой травой. Ни мои глаза, ни моя память не способны его разглядеть. Словно на мой мозг нацепили блокиратор. Но что я точно помню: в этой могиле хранится ключ к истории. Истории, когда счастливые дни у Фредди…только начались.